O CARA não deve gostar de mim pra me chamar de “escritor sem fôlego”. Está rotundamente enganado. Não sou escritor e isso que ele chama de fôlego limita-se a fraca e ofegante respiração pra viver, ler, pensar e escrever. Não me ofendo, pois como não sou narcisista também não morro de amores por mim; de resto, não me considero boa pessoa (dispenso quem vier com superlativo de concordância); flerto com o suicídio e o assunto me fascina.

Suicídio – penso com Camus, que é a única questão filosófica importante, a de pôr fim à própria vida. Tivesse dinheiro disponível compraria o voucher da eutanásia na Suíça ou na Holanda pra usar no momento crucial da desesperança. No entanto, tenho presente as limitações da covardia e da responsabilidade na autotanásia. Pra se matar, a pessoa tem de ser valente e não suportar a vida, pensar no sofrimento da família que terá de assimilar e juntar os pedaços.

Entre meu leitor/detrator e eu vai outra confidência: escrever e publicar é o prazer solitário que me resta. E que, ao contrário do clássico, não me exige fôlego.